Tout ça c'est d'la littérature

Je tiens la main de ma mère. Elle dort. Quand elle ouvre un oeil, ses pensées s'envolent comme des papillons. Je me bats pour circonscrire la douleur de la voir s'étioler et s'éteindre comme une plante en manque d'eau.

J'imagine que les réactions des grands brulés ne doivent pas être bien différentes de ce que je ressens au cours de tous mes échanges. Chaque parole ou presque est une agression. Durant les dernières semaines, je n'ai pu trouver de répit qu'en lisant. Je me réfugie dans la lecture.

Dans mon carnet emporté à Bali, un mot de Romain Gary : " la littérature est sans doute le dernier refuge sur cette terre de tous ceux qui ne savent pas où se fourrer".

De la littérature, je vous dis...